Y este, también, es un amor triste,
de los que nunca se conquistaron, de los que nunca quisieron ser, o de los que fueron robados.
Y este, también, fue un amor efímero,
de los que nunca se sabe si fue amor.
y en las calles los cuento, como faroles en la acera, las veces e intentos.
y quedan construcciones a medias, y quedan construcciones sin cimientos.
Y queda la que canta cada uno como una pena llena de alegría,
y queda la que apoya
y queda con él que juega
y queda nadie.
-¿puedes encontrar a la persona de tus sueños en la vida real?
Leidy Gonzalez
9.6.2010
Dalí lloró, se ungió en pintura negra y salió a recibir a sus invitados,
probablemente con una copa de champagne.
Cristal sobre cristal,
una voz desafinada en la otra habitación cantando un idioma que no habla.
Y la patética expresión del cansancio marcado en nuestras caras como una mancha oscura y eterna, con el minúsculo intento de cambiar.
pero es que no son de metáforas los cuentos,
ni de estigmas de cicatrices,
mientras Lorca muere cada minuto como todo un perro andaluz.
Leidy González
30. 4. 2010
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Anéctodas que cuentan historias surealistas de nuestro pasado, un pasado que es presente. Se escuchan palabras que no se dicen... se sienten, muy adentro, donde duelen.
Mis pasos ya no son los mismos,flaquean con el zumbido de una mosca tímida posada en mi ventana,
Al lugar habitual, donde versátil al fin, has sabido instalarte para ir y venir a tu antojo; pues el control....¿Control?.
Y volvemos a caer en el mismo juego, donde no hay intensiones, más diferentes rumbos y vocales misceláneas en tu voz, y vocales diferentes en la mía.
Desde aquí,
Aunque... no sólo mis pasos han cambiado, y no sé si estoy hablando como dos personas diferentes, simultaneamente, o si como una hablándole a otra.
Soy prisionero de lo que pienso, víctima de lo que siento y dueño de lo que callo... Soy una línea más en un verso perdido de Neruda... Soy la nota mas baja de tu guitarra...¿Soy?...¿Somos?...o ¿Eres?...
Eres. ¿quién eres? en un velocípedo de romances fugaces que extiende esta creación. Soy quien no sabe nombrar, y que tarda.
Soy quien no soy, de amor y existencialismo, de poesía y prosa, de nada.
y somos...Nosotros...
Los culpables del mayor crimen: el romanticismo.... Somos dos soles y una luna que nos separa, la ola que viene y va dejando su rastro sobre la arena o la huella de lo que fuimos, somos y seremos...
Somos lo que queremos ser cuando no lo pretendemos...
La llama de aquella vela que calienta la habitación vacía donde voy a parar noche tras noche... que pasión alguna ya no ocupa, y como pétalo enfurecido, mi norte se pierde, y camino a saltos, esquizofrénico de un lugar a otro,
Quedaste, quedé, Quedamos extintos en un respirar suicida.
Y solo permanece la furia del viento que levanta las cenizas...a ti...a mi...al todo...Y quizá...
Solo quizá...
"From the inside out we were formed
From the inside out we will fall
Soon this all will come to an end"
